Lucien se laissa se modifier dans cette impression de flottement qu’il connaissait bien. Ses toi, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation imperceptible qui dictait la orbite de n'importe quel rai. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se associant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa majeur devenait l’instrument d’une clarté encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une robustesse plus conséquente aux énergies du lendemain. Peut-être en faisait-il radiation. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent le voile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce comparaison était différent des passés. Il ne montrait pas une représentation claire, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour ficher ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant comme une gerbe funèbre, des personnes et des ados sans traits errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un facile reproduction. C’était une clairvoyance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que quelques prédictions ne devraient jamais sembler dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette allégorie sans même en encore avoir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce illusion annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le soumettre à quelqu'un en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une banalité trop majeure, une menace enfouie dans les physionomie de pinceau et les ombres de les coloris. Il était excessivement tard pour en revenir cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres main.

Lucien resta stable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son cervelle luttait entre la épouvante et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la classique clartés. Elle était une évidence capturée dans la chose, une inspiration symbolisée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains médiums affirmaient que l'horizon pouvait sembler emblème via des signes, mais rarement de manière de plus cruelle. Cette toile contenait un contact qu’il n’était cependant pas censé mêler. La vie de la caboche projeta une suspicion tremblante sur le tableau. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus fiable par-dessous cette eclat vacillante. Était-ce son âme ou cette peinture était-elle incontestablement un portail rythmique des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha lentement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait de certaines hétérogènes. Elle se tenait de choix, portrait à l’observateur, les bouille à composition esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de ombre. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette réprésentation apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les passionnés de la voyance sérieuse par email parlaient assez souvent de prédictions autoréalisatrices, de certaines visions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son stand dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà trait ? Son réflexion s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait immédiatement pourquoi cet homme en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une entrée. Un résolutions s’imposait. S’il livrait voyance olivier cette toile, il livrait le futur aux tout d’inconnus en mesure de l’interpréter pour leurs propres cupidités. S’il la détruisait, il brisait par contre une prophétie qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore sérieusement figé.